Олег Горлов никогда не работает с оригиналами документов, потому что знает: вдохновение приходит внезапно и так же стремительно уходит. Чтобы записать ускользающую рифму, в ход идет все, что под рукой.
В городе Олега знают и «физики», и «лирики». Одни - как заместителя управляющего отделения Пенсионного фонда по Тверской области, другие - как поэта, издавшего не один поэтический сборник.
10 апреля поэту и чиновнику исполняется 50 лет. Свое первое стихотворение он сочинил еще в детском саду в возрасте пяти лет.
- Я изменил одну строчку в стихотворении Агнии Барто, - смеется Олег. – Помните: «И скачут лягушки за мной по пятам и просят меня: «Прокати, капитан». Гордо прочитал их маме – она у меня учитель русского и литературы. И она огорчила меня, сказав, что моими стихами их назвать нельзя.
Маму можно считать главной музой Олега. Именно с ее подачи он и начал писать всерьез и надолго.
- Однажды вечером она проверяла тетрадки на кухне, - вспоминает поэт. – И поделилась со мной восторгом по поводу сочинения одной девочки, которая написала его в стихах. Меня задело за живое: как это девчонка написала, да еще мама ею восхищается… Что я хуже, что ли?!
Да и тема была. Накануне пятиклассник Олег, играя, застрелил птицу. Веселая игра обернулась трагедией. Тогда мальчишка впервые задумался о том, что смерть безвозвратна.
- Пожалуй, тема жизни и смерти навсегда стала основной в моем творчестве, - заметил Олег Горлов. – Но это не значит, что в ней нет места лирики. Женщина и любовь во все времена вдохновляли на творчество, и я не исключение.
Жена Ольга не всегда узнает в лирических героинях мужа-поэта себя и, бывает, ревнует. Но литературные страсти стихают, когда семья начинает говорить о работе, строительстве, проектах и свойствах материалов…
Редакция «Комсомольской правды» поздравляет Олега Горлова с юбилеем. Желаем поэтического вдохновения, мира и согласия в семье, успеха в делах.
Осень
И снова осень. Буйный листопад
Опять выводит грустные мотивы.
О том, что лета не вернуть назад,
Листвой над прудом молча плачут ивы.
Сосновый бор сквозь просеку-пробор
Обходит ветер сонною молитвой.
Ну а вокруг таких цветов набор,
Что никакой не передать палитрой.
Вот это красный, жёлтый, а за ним
Оранжевый, коричневый, зелёный.
Засохший дуб, наш старый нелюдим —
И тот застыл, немало изумлённый.
Когда бредёшь знакомою тропой
И под ногами слышишь шёпот листьев,
Поймёшь, что лес прощается с тобой,
Тебя до самых чистых тайн возвысив.
Он весь раскрыт, он гол перед тобой,
А потому тебе родней и ближе...
Ты говоришь, но тут же сквозь покой
Листва напомнит: “Тише, тише, тише!”
И исключая впредь мою вину,
Лес всё устлал пушистым тёплым мохом,
Чтоб не спугнул я эту тишину
Случайным шагом иль случайным вздохом.
Вот лес и я. И мы молчим вдвоём,
Бредя сквозь жизнь, сквозь чудо и сквозь осень.
Спасибо, лес, за сказочный приём,
За те ковры, что мне под ноги бросил.
Забудем грусть. И к озеру прильнём,
Наполним грудь восторгом и движеньем,
И до морозов раздвоимся в нём,
Оставшись там прекрасным отраженьем.
Но озеро, насупив берега,
Не признаёт пылающего гостя,
И словно от движенья ветерка
Морщинит лоб, являя недовольство.
Проснись скорей да погляди вокруг!
Где раньше только звёздочки мерцали,
Веснушки листьев высыпали вдруг
На томном и божественном зерцале.
Здесь облака пушистой белизной
И неба отдыхающего просинь
Хотят опять нас соблазнить весной...
Но мы-то знаем, что настала осень,
Что солнце светит, да негорячо,
Что нет в ручье былого пересуда.
Мне лес положит ветку на плечо
И позовёт: давай уйдём отсюда.
Давай мечтать, давай поговорим
О том о сём, о чуде нашей жизни.
Давнишний друг мой, он неповторим
В своём неистребимом оптимизме.
Но разве мне не этим дорога
Его шутливой выдумки весёлость,
Когда коряга выставит рога,
И тишину взорвёт лосиный голос?
Кто там затих средь бронзовых листов?..
И тут же притаившийся орешник
Ответит треском сломанных кустов,
Как строящий проказы пересмешник.
Да, лес прекрасен, что ни говори,
Но ведь совсем, совсем немного минет,
Пройдёт неделя-две, от силы три,
И он поблекнет, сгорбится, поникнет.
Холодный дождь в пугающей тиши
Подёрнет всё блестящей паутиной,
И голых веток серые ерши
Колючей заколышутся щетиной.
Оставь, мой лес, меня наедине
С самим собой до нового свиданья,
Чтоб я забылся, чтоб казалось мне,
Что я придумал это увяданье.
Как будто каждый лист и каждый куст
Пахуч и свеж, и в радостном расцвете
Слетает с их зелёных лёгких уст
Весёлый шелест о грядущем лете.
Как будто наши встречи впереди,
И прошлого ещё не давит бремя.
Ну а пока немного погоди.
Я ухожу, оставь меня на время.
И лишь когда ко мне в который раз
Придёт стихов недюжинная смелость,
Ступай ко мне такой же, без прикрас,
Чтоб нам любилось, ликовалось, пелось.
И пусть зима, и ты седой давно,
Но наши души памятью очистив,
Мне распахнёт печальное окно
Нежнейший говор облетевших листьев.
г. Тверь